WISLAWA SZYMBORSKA: SEIS POEMAS

Wislawa Szymborska (1923 - 2012)

POSSIBILIDADES

Prefiro o cinema.

Prefiro os gatos.

Prefiro os carvalhos sobre o Warta.

Prefiro Dickens a Dostoiévski.

Prefiro-me gostando das pessoas

do que amando a humanidade.

Prefiro ter agulha e linha à mão.

Prefiro a cor verde.

Prefiro não achar

que a razão é culpada de tudo.

Prefiro as exceções.

Prefiro sair mais cedo.

Prefiro conversar sobre outras coisas com os médicos.

Prefiro as velhas ilustrações listradas.

Prefiro o ridículo de escrever poemas

ao ridículo de não escrevê-los.

Prefiro, no amor, os aniversários não marcados,

para celebrá-los todos os dias.

Prefiro os moralistas

que nada me prometem.

Prefiro a bondade astuta à confiante demais.

Prefiro a terra à paisana.

Prefiro os países conquistados aos conquistadores.

Prefiro guardar certa reserva.

Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.

Prefiro os contos de Grimm às manchetes dos jornais.

Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.

Prefiro os cães sem a cauda cortada.

Prefiro os olhos claros porque os tenho escuros.

Prefiro as gavetas.

Prefiro muitas coisas que não mencionei aqui

a muitas outras também não mencionadas.

Prefiro os zeros soltos

do que postos em fila para somar cifras.

Prefiro o tempo dos insetos ao das estrelas.

Prefiro bater na madeira.

Prefiro não perguntar quanto tempo ainda e quando.

Prefiro ponderar a própria possibilidade

do ser ter sua razão.

TEM AQUELES QUE

Tem aqueles que executam a vida de modo eficaz.

Põem ordem em si mesmos e ao seu redor.

Têm resposta correta e jeito para tudo.

Adivinham logo quem a quem, quem com quem,

com que objetivo, por onde.

Batem o carimbo das verdades únicas,

colocam no triturador os fatos desnecessários,

e as pessoas desconhecidas

em fichários de antemão destinados e elas.

Pensam só o quanto vale a pena,

nem um instante mais,

pois detrás desse instante espreita a dúvida.

E quando recebem dispensa da existência,

deixam o posto

pela porta indicada.

Às vezes os invejo

– por sorte isso passa.

FILHOS DA ÉPOCA

Somos filhos da época

e a época é política.

Todas as tuas, nossas, vossas coisas

diurnas e noturnas,

 são coisas políticas.

Querendo ou não querendo,

teus genes têm um passado político,

tua pele, um matiz político,

teus olhos, um aspecto político.

O que você diz tem ressonância,

o que silencia tem um eco

de um jeito ou de outro político.

Até caminhando e cantando a canção

você dá passos políticos

sobre um solo político.

Versos apolíticos também são políticos,

e no alto a lua ilumina

com um brilho já pouco lunar.

Ser ou não ser, eis a questão.

Qual questão, me dirão.

Uma questão política.

Não precisa nem mesmo ser gente

para ter significado político.

Basta ser petróleo bruto,

ração concentrada ou matéria reciclável.

Ou mesa de conferencia cuja forma

se discutia por meses a fio:

deve-se arbitrar sobre a vida e a morte

numa mesa redonda ou quadrada.

Enquanto isso matavam-se os homens,

morriam os animais,

ardiam as casa, ficavam ermos os campos,

como em épocas passadas

e menos políticas.

MAPA

Plano como a mesa

na qual está colocado.

Por baixo dele nada se move

nem busca vazão.

Sobre ele – meu hálito humano

não cria vórtices de ar

e toda a sua superfície

deixa em silêncio.

Suas planícies, vales são sempre verdes,

os planaltos, montanhas amarelas e marrons

e os mares, oceanos são de um azul amistoso

nas margens rasgadas.

Tudo aqui é pequeno, próximo e acessível.

Posso tocar os vulcões com a ponta da unha,

acariciar os polos sem luvas grossas.

Com um olhar posso

abarcar cada deserto

junto com um rio situado logo ao lado.

As selvas são assinaladas com algumas árvores

entre as quais seria difícil se perder.

No oriente e ocidente,

acima e abaixo do equador –

como poeira assentou o silêncio

e em cada partícula

pessoas vivem lá suas vidas.

Valas comuns e súbitas ruínas

não cabem nesse quadro.

As fronteiras dos países mal são visíveis

como se hesitassem entre ser e não ser.

Gosto dos mapas porque mentem.

Porque não dão acesso à verdade crua.

Porque magnânimos e bem-humorados

abrem-se na mesa um mundo

que não é deste mundo.

GATO NUM APARTAMENTO VAZIO

Morrer – isso não se faz a um gato.

Pois o que há de fazer um gato

num apartamento vazio.

Trepar pelas paredes. Esfregar-se nos móveis.

Nada aqui parece mudado

e no entanto algo mudou.

Nada parece mexido

e no entanto está diferente.

E à noite a lâmpada já não acende.

Ouvem-se passos na escada

mas não são aqueles.

A mão que põe o peixe no pratinho

também já não é a mesma.

Algo aqui não começa

na hora costumeira.

Algo não acontece

como deve.

Alguém esteve aqui e esteve,

e de repente desapareceu

e teima em não aparecer.

Cada armário foi vasculhado.

As prateleiras percorridas.

Explorações sob o tapete nada mostraram.

Até um regra foi quebrada

e os papeis remexidos.

Que mais se pode fazer.

Dormir e esperar.

Espera só ele voltar,

espera ele aparecer.

Vai aprender

que isso não se faz a um gato.

Para junto dele

como quem não quer nada

devagarinho

sobre patas muito ofendidas.

E nada de pular miar no princípio.

VIDA DIFÍCIL COM A MEMÓRIA

Sou um péssimo público para a minha memória.

Ela quer que eu ouça sua voz incessantemente,

mas eu me agito, tusso,

ouço e não ouço,

saio, volto e saio de novo.

Ela requer todo o meu tempo e atenção.

Quando durmo, é fácil para ela.

De dia já nem tanto, o que a magoa.

Me propõe zelosamente velhas cartas, fotos,

resolve fatos importantes e desimportantes,

devolve a vista para paisagens ignoradas,

e povoa-as com os meus mortos.

Nos seus relatos sou sempre mais jovem.

Isso é bom, mas por que sempre essa história?

Cada espelho me dá outras notícias.

Irrita-se quando dou de ombros.

E então se vinga remexendo todos os meus erros,

graves, mas que já não pesam.

Me olha nos olhos, espera minha reação.

Por fim me consola; podia ter sido pior.

Quer que agora eu viva só para ela e com ela.

De preferencia num quarto escuro e fechado,

mas nos meus planos ainda figuram o sol presente,

as nuvens atuais, as estradas correntes.

Às vezes fico farta de sua companhia.

Proponho nos separarmos. De hoje para sempre.

Então sorri com complacência,

sabe que também para mim seria uma condenação.  

PS 1) Todos os poemas foram traduzidos por Regina Przybycien. 

PS 2) Segundo Regina Przybycien, a pronúncia para Wislawa Szymborska é, mais ou menos, Vissuáva Chembórska.